Стихи молодых поэтов о войне на востоке Украины

Алиса ФЁДОРОВА

***

Унижен и изувечен.

Но не расчеловечен.

Голоден и обезвожен.

Но не обезбожен.

Топится адская печка.

Горячий от солнца и горя,

Мой город горит, как свечка,

У господа на престоле.

Екатерина РОМАЩУК

* * *

Мой город охрип от молитв,

Мой город оглох от бомбёжек,

Мой город сегодня безлик...

Прошу: защити его, Боже!

Голодный, как брошенный пёс,

И часто дрожит от озноба.

Мой город, уставший от слёз,

Ещё уповает на Бога...

Калека, бессильный на вид,

Но тлеет в нём дух поколений.

Мой город стоит на крови...

За то, что не стал на колени

Александра ХАЙРУЛИНА

* * *

Перемирие — мир на периферии,

мир на краю мира,

здесь граница ойкумены —

дальше — люди со звериными головами,

дальше — нелюди с птичьими голосами,

птичьими голосами — птичьими правами,

а лучше вообще без прав,

без водительских,

без всяческих удостоверений

личности,

без всяческих подтверждений

человечности

на краю мира они.

Небывалая история из газет

о тех,

кого для вас нет.

Александр САВЕНКОВ

* * *

небо рушилось на дома,

камни брызгали ало...

так хотелось сойти с ума,

и не получалось.

накрывала и кровь, и боль

жирная копоть...

так хотелось, чтоб мир - любовь,

а не окопы.

искорёженной жизни ось

просто вырвут, как жало...

запрягай, мужичок, «авось»,

трогай помалу.

Светлана СЕНИЧКИНА

***

Блокадой, разрухой,

Наветами, «сливами».

Кричат, чтоб бежали,

Скорей, что есть силы:

«Хотели в Россию?

Валите в Россию!»

А уезжать не хочется — до слёз.

Умом-то понимаешь: всё всерьёз.

Умом-то понимаешь: всё надолго.

И, может быть, там лучше будет, только

Как,

Если корни вырвешь из земли,

Живым остаться?

Егор ВОРОНОВ

***

Донбасс не может быть красивым,

Как руки старого отца

И фронтовые негативы

На пыльной полке продавца.

Пропахший дымом и уставший —

Донбасс всегда был некрасив.

Спокойный, честный и бесстрашный,

Наполовину грек и скиф.

Он сотни раз в труде и быте

Сгорал дотла, минуя смерть.

Подобен сотне общежитий,

Готовый каждого согреть.

В шахтёрской робе и косухе,

С разбитой в драке головой,

Немного зол, но не напуган,

С улыбкой грустной и живой —

Донбасс идёт к своей Голгофе

Под крики сытых гордецов.

Да, некрасив мой край, панове,

Но я люблю его лицо.