Среда, 26.07.2017, 11:40
[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
Страница 1 из 11
Военный форум » Война в Чечне » Различные темы Чеченской войны » Творчество под пулями. (Стихи, рассказы людей, кто все это пережил....)
Творчество под пулями.
volorad
Пятница, 23.09.2011, 19:00 | Сообщение # 1
Сообщений:
52
Регистрация:
16.09.2011
Ефрейтор
Награды:
3
Военный билет:
Замечания:
31
Предлагаю размещать здесь произведения людей, которые написаны на той войне и о той войне, ну и после нее, как воспоминания или переживания после....


Если не мы, то кто? Никто кроме нас!
volorad
Пятница, 23.09.2011, 19:05 | Сообщение # 2
Сообщений:
52
Регистрация:
16.09.2011
Ефрейтор
Награды:
3
Военный билет:
Замечания:
31
«Мы выходим на рассвете, над Баграмом дует ветер,
Раздувая наши флаги до небес?
Только пыль встает над нами, с нами Бог с нами Знамя,
И родной АКМС наперевес…»

Над землей снова шла гроза. Раскаты грома гремели, словно канонада далекого боя, то приближаясь, то откатываясь на дальние рубежи. Упали первые тягучие капли ливня, забарабанили по кровле, словно пули по броне БМД. Сверкнула молния, словно светошумовая граната, ослепив на мгновение. Я стоял на крыше дома, подставив лицо ветру и дождю. Перед глазами мелькали картины из моей жизни, словно прокручивалась архивная кинопленка…
Вот мы впятером работаем на зачистке Пишдара, что недалеко от Хадахейль, проверяем наличие бандформирований в населенном пункте. Совместно с нами работают еще пять групп по 5 человек в каждой. Все вроде идет накатано, привычно, все честь по чести, местные, кто с головой дружит, рванули в горы, дома, преимущественно, пустые, редко когда попадаются старики, детей и женщин нет. В руках стандартный АК-74М с ГП-30. Еще один двор. Заходим, я посылаю двух бойцов по постройкам, сами замерли перед домом. В тот момент, когда я собираюсь дать команду на вход, приоткрывается дверь, высовывается дуло автомата и начинается беспорядочная пальба по двору. Мы рассыпались, как горох. Я откатываюсь за кучу камней, приготовленную видимо для ремонта дувала. Даю три короткие очереди в сторону входа, стрельба затихла. На всякий пожарный стреляю из подствольника в приоткрытую дверь. Рвануло, поднялись клубы пыли и дыма, даю команду на вход. Вошли, рассыпались по комнатам. В дальней комнате, как ни в чем ни бывало, сидит старик, читает молитву и перебирает четки. У входа в дом истекает кровью труп пацана лет двенадцати, мертвые пальцы вцепились в автомат. Господи, да нафига им все это надо, ведь детей на смерть посылают. Точнее воспитывают так, что они сами охотно идут на смерть. Старик продолжает бормотать молитву и, улыбаясь, смотрит мне в глаза. Красная пелена озверения накатывает с такой силой, что вцепляюсь в автомат, как в спасительную соломинку. Пальцы на автомате нащупывают переключатель режимов, переключаю на одиночные. Дальше все как во сне, медленно поднимаю автомат, через прицел вижу голову старика, раздается выстрел, и стена за стариком окрашивается красным…
Дождь усиливается, вода стекает по волосам за шиворот…
Горы Банди Зармаст, недалеко от деревни Гаджа. После выполнения задания по ликвидации одного из лидеров боевиков, который неплохо сотрудничал с нашими чеченскими бандами, с боем отступаем на место встречи с вертушкой. Вертушка должна быть юсовская, пилот соответственно тоже, если будет «жарко», может и вообще не сесть. То есть необходимо рассеять боевиков на максимально большую площадь, чтоб не могли координировать свои действия, ну и соответственно убрать гранатометчиков, чем и занимался «Фидель» со своей СВД.
Даю команду ребятам на подъем, мы с «Фиделем» прикрываем отход, я отстреливаюсь из Винтореза. Дистанция большая, но я очень стараюсь, из СВДшки работать легче, бьет на большую дистанцию. Но… когда это нас останавливало.
Перевалили за уступ. Вертушка рядом, а духи на хвосте, плотно кроют по камням, не давая лишний раз высунутся. Кто-то должен остаться, иначе не уйдем. Все это осознают, все глаза потупили. Имею ли я моральное право отдать приказ кому-либо остаться на смерть? Нет, не имею. Даю приказ своим на отход, беру ПК, несколько гранат и «Стечкин». Залег в распадке, смотрю. Страх приходит постепенно. Начинают слабеть ноги и руки, дрожь охватывает все тело. Появляются мысли, а что если уйти, есть шанс выжить, затеряюсь среди камней. Духи приближаются, времени на принятие решения все меньше, да и не смогу я уйти, оголив спину своим парням. Потом думаешь, что если затаишься, то они не заметят тебя и пройдут мимо. Но в определенный момент, ловишь духа в мушку, и палец сам нажимает на спуск. Дух красиво взмахивает руками и без крика падает навзничь, скатываясь по камням, автомат катится следом. В это мгновение время останавливается, и ты видишь, как замедленно двигаясь, духи начинают падать за камни. А пулемет в руках не умолкает, только успеваешь поворачивать ствол и бить короткими очередями. Весь бой как в пелене. Они лезут, ты отстреливаешься. Пули бьют по камням, поднимая облака пыли и мелких осколков. Становится трудно дышать, горьковатый привкус порохового дыма и пыль, пыль, пыль.
Нет бесконечных вещей, и этот бой тоже стихает. Выстрелы становятся реже, и только спустя время понимаю почему. Мой пулемет молчит, истратив последний боезапас. Оставляю его, переворачиваюсь на спину, и мой взгляд упирается в синее небо. Лихорадочно соображаю, что дальше. А дальше ничего. Достаю пистолет, гранату. Господи, как хочется жить, видеть все это, небо, камни, траву… Выдергиваю чеку, и ложусь на гранату, а пистолет приставляю к виску. Умирать страшно, но еще страшнее попасть в плен. Смерть будет страшной. И вот, в тот момент, когда палец готов нажать на курок, и пустить пулю в висок…. Что-то выкручивает рукоятку пистолета у меня из рук, потом меня поднимают, и я вижу своих ребят, которые вернулись за мной. И тут до моего слуха доносятся звуки боя, я вижу Стаса и Серегу, которые ведут бой, прижимая духов обратно к камням, а «Фидель» выкручивая мне запястье пытается отобрать гранату. Потом я слышу себя и понимаю, что я крою их всех отборным матом, за то что вернулись, за то что нарушили приказ, за то что испытал такой страх, который будет мучить меня в кошмарах долгие годы, за все… А по щекам катятся слезы. А «Фидель» сует мне мой Винторез и приговаривает: «Ничего, ничего, командор, прорвемся…». В тот день, прорываясь, мы привезли двухсотым Стаса…
Гром разрывает небо на лоскутки, молнии уже не сверкают, а горят постоянно. Я надеваю голубой берет на голову, швыряю пустую бутылку из под пива в хаос и шепчу:
«Виват!!! Кандагар и Герат!
Виват!!! Фальзабад и Кхасни!
Виват!!! Хайратон и Шиндант!
Виват, всем вам, дорогие мои шурави….»

Мифотворец ("Профессор") 2010 год.


Если не мы, то кто? Никто кроме нас!

Сообщение отредактировал volorad - Пятница, 23.09.2011, 19:16
shopot
Пятница, 23.09.2011, 19:06 | Сообщение # 3
Сообщений:
3531
Регистрация:
09.02.2011
Генерал
Награды:
Военный билет:
Замечания:
285
http://artofwar.ru/z/zagorcew_a_w/text_0650.shtml

Я слушала его произведения как аудиокнигу, очень интересно.


Рынок? Вера? Ни хрена!
Только грозная година
соберет нас воедино,
как в былые времена.
И, бедою сплочены,
от Европы до Китаю…
Я тебе попричитаю
“Лишь бы не было войны”!
volorad
Пятница, 23.09.2011, 19:14 | Сообщение # 4
Сообщений:
52
Регистрация:
16.09.2011
Ефрейтор
Награды:
3
Военный билет:
Замечания:
31
Что такое человек? Что значат его мысли, желания? Куда он идет? Что значит живой, и почему я живу, дышу,чувствую, осознаю себя? Что будет потом, за чертой, называемой смертью? Есть ли душа на самом деле и если есть, что с ней происходит, и бессмертна ли она?
Каждый человек когда-либо задавал себе эти вопросы. Вопросы, на которые нет ответа ни у кого. Религии заставляют людей верить, одурманивая их разум святыми текстами, проповедями. Но сознанию этого мало, человек не из тех животных, которые живут только условными рефлексами, алгоритмами поведения, заложенными многомиллионной историей развития видов. Человеку необходимо знать, иначе его разум никогда не найдет покоя, путаясь в смутных догадках, предположениях и слепой вере. Но, в то же время, человеку необходима и вера, без нее он потеряет надежду.
Человек живет, мечется, а смерть ходит за ним по пятам, и скалится своей безгубой улыбкой, она точно знает ответы на все вопросы. Ее не интересуют все наши метания, рассуждения,переживания, она просто берет свое. Ненавистное и в то же время желанное существо. Смерть для уставшего, истерзанного в муках, поисках, переживаниях сознания означает покой, прекращение блужданий во тьме. Смерть – блаженство,поскольку только в смерти становишься велик, ибо открываются все знания, вот только успеешь ли ты их осознать, в случае если души нет, и разум - всего лишь пламя свечи на ветру. Раз и пламя погасло. И темнота.
Что заставляет человека жить?Инстинкт? Страх? И то и другое. Мы боимся смерти, как древние люди сидя у костра в пещере боялись темноты ночи, в которой бродили страшные хищники, жаждущие свежей плоти. А стоит ли бояться смерти?
Я видел смерь в разных ее проявлениях, она всегда безобразна и страшна. Я убивал, убивали тех, кто был рядом со мной, пытались убить меня. И каждый раз, когда тело начинает остывать,человек превращается всего лишь в обезображенный кусок мяса. Мышцы расслабляются, выражение лица пропадает, глаза стекленеют, лицо становится посмертной маской, если оно конечно осталось. Тело вот оно, а как человек уже почти не воспринимается. Зато появляется боль по утрате, от осознания того, что все, это тело уже никогда не будет твоим другом, не улыбнется и не чокнется с тобой алюминиевой солдатской кружкой, наполненной разведенным спиртом. А иногда осознание приходит позднее, намного позднее. И ты, не веря в происходящее, не веря в собственную боль тащишь бездыханное, истекающее кровью тело по камням.Ломаешь ногти, сдираешь кожу на пальцах, но не останавливаешься, поскольку даже мысли нет о том, что человек, который только что вел с тобой бой, который прикрывал твою спину, мертв. И вот ты, изнемогая от усталости и боли в надорванных связках и мышцах, весь в саже, грязи и крови добираешься до площадки, на которой уже мечутся струи песка и всякий мусор от работающего винта вертолета. Останавливаешься, кладешь голову друга себе на колени,запускаешь пальцы ему в волосы, трясешь за голову и орешь дурным голосом:
- «Матвей»! Держись братан!«Матвей», сукин ты кот, не умирай, держись! – уткнулся лбом в лоб.
Голос стихает, переходя на всхлипы, шепот и плач. А вокруг на коленях стоят мои ребята, из глаз катятся слезы. Влага из глаз смешивается на щеках с камуфляжным гримом, пороховой сажей, грязью проклятых гор. Над нами ходят две вертушки, периодически обстреливая склоны, гоняя"духов", чтоб не зашли в зону посадки. Слышны работающие авиационные пушки, шипение пускаемых НУРов и взрывы.
Конец первого акта.
Вот так и в этот раз до меня не сразу дошла боль утраты, когда мне позвонили и сообщили, что «Фидель» и «Гром»погибли на подрыве фугаса. Я конечно первым делом оборвал обоим телефоны, но меня, на англицком языке, послал ко всем чертям приятный голос барышни. И все равно до конца не мог осознать. Да нет, не могло этого быть, как такие опытные бойцы могли так глупо погибнуть. Это утка, деза, вранье одним словом.
Но три недели спустя утром раздался телефонный звонок.
- Привет «Профессор», это Константин Константинович, куратор. Помнишь?
Я мысленно чертыхнулся, послал его куда подальше, потом еще дальше, еще…
- Забудешь вас, как же. Чем обязан?
- Двенадцатого тела «Фиделья» и «Грома» прибывают, ты нам нужен.
Я немного выпал в осадок. А нецензурно выражаясь - просто ох...ел.
- Какие тела, их же похоронить должны были.
- Не успели, пролежали в холодильнике в Дагестане, там проверка за проверкой, в общем шерстили по полной, а тела на родину отправят одиннадцатого в ночь. В общем не вникай. Суть не в этом.
- От меня то что надо.
- Ну, ты сам прекрасно представляешь в каком они состоянии, родных на опознание мы не можем пригласить, там не оказалось тех, кто их хорошо знал, а процедуру провести надо,к родне парни пойдут в закрытых гробах. Поэтому двенадцатого в 15-00 я тебя жду. Парней хоронить надо. Сможешь?
- Хорошо…
Короткие гудки.
Осталось решить, что делать двенадцатого числа, в четверг. Четверг, это уже хорошо, поскольку у жены выходной, а значит за ребенка можно не беспокоиться. Что я скажу жене? Извини дорогая, я поеду, посмотрю на трупы в морге. Да и язык не поворачивался сказать обо всем. Ладно, будем решать проблемы по мере их поступления.
Двенадцатого, сказав жене, что поехал в центр губернии по работе, я был в ведомственном морге. Куратор меня встретил на входе и мы двинулись. Подвал, кафельная плиточка, причем везде, белый потолок. Сладковатый запах разложения, формалина и и непонятно чего еще. Зашли в маленькую комнатку. Врач, провожавший нас, ушел отдать распоряжения санитарам. Через какое-то время завезли две каталки. На них тела, накрытые белыми простынями в желтых пятнах. Сняли простыни. Картина эта до сих пор стоит у меня перед глазами: обожженная, рваная, изувеченная плоть, вспухшие от долгого лежания по моргам животы… Я узнал. На пальце «Фиделя» блестел в неярком свете перстень, с арабской вязью по окружности и выгравированной змейкой с маленьким изумрудным глазом.
- Перстень почему не сняли? – еле слышно спросил я.
- Что?
- Перстень почему не сняли?
- А, это. Не снимается, если только резать палец, или перекусывать сам перстень.
- Оставьте, он его в Баграме купил.
Ребят накрыли простынями и увезли. Мы с куратором заполнив соответствующие случаю бумаги вышли из морга на свежий воздух, закурили.
- Надо же, и не скрысятничал никто,- в пустоту обронил я.
- Ты о перстне? - отозвался куратор,- так по отчетам оно даже и не золотое, так латунь.
- Какое золото, "Фидель" его на первом задании купил, в Афгане, когда мы груз сопровождали с "гуманитарной" помощью местным партизанам. Какое там золото у голодных детей. Он его у пацанвы местной выменял на два бакса и банку сгущенки. Зато изумруд настоящий оказался, хоть и маленький.
- Ясно. У дагов не ушло, а здесь я прослежу, чтоб ноги не приделали.
Мы помолчали, докурили, закурили еще по одной...
- Извини, Роман, неприятная процедура, но ты представляешь, если б мать позвали…
- Да все я понимаю, не объясняй.
- Ну что, все, по домам?
- Да…
Я пошел к машине, сел, завел двигатель. Куратор следовал за мной и стоя возле двери машины сказал напоследок.
- Все «Профессор», теперь ты«пуст», в архив тебя передавать будем, живи спокойно.
Я кое-как выбрался из города,комок стоял в горле и слезы непрестанно бежали из глаз. Свернул на проселочную дорогу, выехал в поле, остановился у берез, что росли в самом его центре,заглушил двигатель, включил «Каскад» на полную громкость и завыл. Завыл так,что волки в лесу шарахались и приседали от страха. Я просидел в машине до вечера. Потом собрался и поехал туда, где меня ждут жена и сын, и я не имею права показывать насколько мне больно. Хотя куратор прав, я пуст. Сейчас ничего кроме пустоты и боли во мне не осталось. Но я надеюсь это ненадолго…
Конец второго акта.

Мифотворец ("Профессор") 2011 год


Если не мы, то кто? Никто кроме нас!

Сообщение отредактировал volorad - Пятница, 23.09.2011, 19:16
zasada
Суббота, 05.01.2013, 18:04 | Сообщение # 5
Сообщений:
748
Регистрация:
24.12.2012
Капитан
Награды:
Военный билет:
Замечания:
38
«Что такое Чечня, расскажи?». «Не смогу...
Это горные цепи в искрящем снегу,
Это звезды ночные и солнечный край.
Там начало пути: кому в ад, кому в рай».

«Что такое – Чечня, расскажи?» «Не смогу...
Это ложь, это кровь, это парни в гробу,
Это доллары, власть, это нефть под землей,
Это кто-то жестоко играет тобой».

«Что такое – Чечня, расскажи?» «Не смогу...
Это гордый народ, это злоба к врагу,
Это дикая храбрость, жестокий обман,
Это жажда свободы и вера в Коран»

«Что такое – Чечня, расскажи?» «Не смогу...
Это память, застрявшая пулей в мозгу,
Это юность ребят, уходящая в бой,
Это все, что прошло и смешалось с судьбой»...

***
Это грязь... Это холод... и Вера в себя и друзей...
Это Вера, что мы не умрем и о нас не откроют музей...
Это Вера в то, что я добегу до угла...
Это Вера... Вера в то, что Она отпустит меня...

автор Краснослав Красавин


смерть стоит того,чтобы жить!
Shuravi
Воскресенье, 06.01.2013, 01:43 | Сообщение # 6
Сообщений:
1661
Регистрация:
27.12.2012
Генерал
Награды:
Военный билет:
Замечания:
68
поставив в угол сапоги ты сменишь форму на гражданку,
Наденешь на ноги носки, Забудешь, как мотать портянки,
А перед тем, как сесть за стол, Застынешь будто ждешь команды,
Никто тебе её не даст, Здесь не войска, здесь нет сержантов,
И мама сердцем всё поймет,отец подшутит скажет "вольно"
Садись сынок, ты все прошел, Ты отслужил, с тебя довольно!


Военный форум » Война в Чечне » Различные темы Чеченской войны » Творчество под пулями. (Стихи, рассказы людей, кто все это пережил....)
Страница 1 из 11
Поиск:


Статистика Форума
Последние посты ТОП по темам ТОП пользователей Новые пользователи

Бар "В гостях у сказки"

Кто служит в армии и есть ли перспе

ПОЗДРАВЛЕНИЯ!

Горжусь

Гибель 33 разведчиков в 2000 году п

(7067)

Бар "В гостях у сказки"

(1554)

Ассоциации.

(1489)

Общение без границ

(1379)

Желания)

(1194)

Общение без границ-2

(4214 / 323)

Stimul (Максим)

(3531 / 285)

shopot (Диана)

(2657 / 147)

bliksa (Ksenia)

(1686 / 159)

BlackDog (Сергей)

(1661 / 68)

Shuravi (Дмитрий)

(26.07)

CharlesHut (CharlesHut)

(25.07)

BlakeUsank (BlakeUsank)

(25.07)

Lenagox (Lenagox)

(25.07)

aaamarxdenxcp (aaamarxdenxcp)

(25.07)

Jimmyexoli (Jimmyexoli)


При копировании материалов, активная ссылка на www.Soldati-Russian.ru обязательна!

«Солдаты РФ» © 2010-2017 Все права защищены